Colin en Génova

Colin Firth. Ese novio formal con el que se aburría mortalmente Bridget Jones. Ese neurótico del que se enamora, sin darse cuenta, Helen Hunt en Cuando ella me encontró. Y ahora, en Génova, ese padrazo que todas querríamos llevarnos a casa por Navidad.

La mirada perdida, dos hijas que son dos terremotos de pasiones desatadas, autoculpas y reproches que no se ven. Qué pasa con las pérdidas, cómo cada uno las asume y las sobrelleva a su manera particular. Las huidas hacia adelante, la vida que continúa, las callejuelas de una ciudad mediterránea que bien podrían haber sido las de Barcelona o Venecia.

Es lo bueno de contar con un director de primera clase. Winterbottom consigue que los personajes sean transparentes y puedas verles todos los agujeros por debajo de la piel, sin que por fuera pase nada trascendente, si exceptuamos el comienzo de la historia.

Y qué pasa con las pérdidas, ésa es la cuestión. Como dice la hija pequeña, 'es que nunca hablamos de mamá, parece que no existió'. Es uno de esos guiones que me gustaría haber escrito pero no vivido.

En cuanto a Colin, me lo llevaría de cañas (por delante de ZP, Nadal y Alonso, a propósito de los ganadores de la última encuesta a los españoles 'con quién te irías de cañas?') y le daría un vuelta y vuelta a la plancha antes de servir frío y con un poquito de soja.