Boogie nights

Duermes. Mientras duermes, tose tu hijo y pide agua varias veces. Te levantas porque no es usual, y confirmas que sí, que tiene fiebre. La niña no tose pero quiere un biberón. Se lo puedes preparar tú? La noche es larga, y el fin de semana más aún. Cambios de pañales e intercambio de sonrisas forzadas con tu pareja. Que no puedes más ya lo sabe. Que estáis en el mismo barco ya lo sabes tú. Que los hijos son lo mejor que os ha pasado nunca, lo tenéis claro. Pero que llegue el bendito lunes para seguir trabajando, produciendo, tomando café delante de una computadora sin que el llanto te interrumpa las ideas otra vez. Los hijos son dedicación, devoción y obligación. La pareja es mano de obra cualificada a veces. Otras es mano de obra sin más. Caricias las justas entre jarabe para la tos y vómito de leche.

Llega el lunes. Te enfundas unos pantalones cualquiera y te pintas con desgana, para disimular las ojeras y la barriga. Pero luce el sol a cuatro grados y la vida es tuya, la carretera es tuya, la cafetera es tuya y vuelves a ser una trabajadora más. Por fin sales de tu garito y entonces es tu momento.  Ahora que ya no bailas ni en las discotecas ni en la ducha porque tienes que estar atenta a los lloros de tu hija, tu momento llega encima de una máquina de fitness con la música a tope del ipod. Suena el guachi guachi de los setentas y ochentas, el In the Navy de los Village People o el Boogie Wonderland de Earth Wind & Fire, y la adrenalina te atrapa de pies a cabeza y mueves los pedales como si fueras a romper la máquina. Nada ni nadie te pueden detener. No tienes teléfono a mano ni nadie sabe dónde cuernos estás. Las gotas de sudor te caen por la frente y tú sigues pedaleando y reventándote los oídos mientras controlas las calorías que estás consumiendo.

Feliz San Valentín chicos!!!!!!!!!!!!!

Vera Drake

Querido Alberto: cuánta decepción.

Eras el primero de la clase. De mi clase. Si llegabas a formar un partido político, yo como con Rosa Díez, detrás de ti. Siempre diferente, desclasado dentro de tu clase política. Un poquito megalómano para los proyectos y dispendios en tu ciudad, cierto, pero siempre brillante en los discursos.

Ahora flamante ministro de justicia, pareciera que estabas esperando el cargo para soltar tipo metralleta todas tus propuestas revolucionarias y guardadas en el armario por tantos años sin poder para acometerlas.

Lo primero te vas a cargar los procesos con garantías para los menores. Los juzgarás en un pack con los adultos y sanseacabó. A la luz de los últimos acontecimientos y con una medida más populista que garantista, has decidido que menores y mayores vayan en el mismo saco. Es así como piensas encontrar el cadáver de Marta del Castillo? O será que así aquietarás a las masas que no entienden que asesinato sin cadáver es de difícil inclusión en el ordenamiento penal, por jodido que parezca?

Y luego te merendarás a Bibiana y sus audaces propuestas zapateristas. Primero las menores otra vez. Nada de que aborten sin aviso de sus padres. Es más, que tengan que tener su consentimiento también, que para eso viven bajo su techo. Que luego nace un niño no querido no deseado y no justificado? pues que se lo hubieran pensado antes de no ponerse el preservativo o ponérselo mal. A quién no se le ha escapado un preservativo alguna vez? que no seas menor y te pille desprevenida, será menester a partir de Gallardón. Fuera bromas. No creo que ningún crío debiera nacer sin el acuerdo de la que será su madre. Informar sí, autorizar no. Pero bueno.

Siguiente: qué ley de plazos ni qué gaitas. Una ley de supuestos como en los buenos tiempos de los ochenta, cuando todavía soñabas con ser alcalde de una ciudad olímpica, y la que quiera abortar que se busque un buen psiquiatra y un buen psicólogo que la meta en uno de ellos. Como se ha hecho siempre.  Cerramos los ojos y la que  pueda que coja el primer avión a Londres.

Te habla una adoptada, querido Alberto. Quién más que yo querría que nacieran todos los niños? Pero no a cualquier precio ni con una madre que se meta ganchos en la vagina para poder sangrar. U otros artilugios. No nos devuelvas a las cavernas y vete a ver la peli de el  secreto de Vera Drake.

Que los homosexuales te dan igual y les dejarás casarse ante Notario y divorciarse frente a antiguo corredor de comercio? Tanto mejor para las notarías vacías de clientes y para los hombres y mujeres de este país. Pero que se vayan preparando porque a mí me parece que lo siguiente que no te va a gustar es que puedan adoptar niños. Al tiempo.

Quirófanos o Banderas

Ei, le dice Bruselas a Artur Mas, que esas ayuditas que estáis dando a vuestra supuesta compañía de bandera nacionalista, que quizá no son legales, que las estamos estudiando con lupa, y que antes de seis meses os diremos si tenéis que devolver todo ese dineral que estáis soltando para que El Prat compita con Barajas a todo trapo. Los de Catar Airlines que lo escuchan de lejos, desde su emirato, y cuando ponen la antena salen corriendo y dicen que para invertir en Spanair primero tienen que garantizarles que Bruselas no lo tirará todo por la borda en seis meses, y no sólo habrán invertido en una compañía deficitaria sino que además tendrán que devolver todo lo que pongan a fondo perdido... La Generalitat que se ve sola en este entuerto y acaba por pensar: quirófanos o banderas? No lo he dicho yo, ya quisiera, sino Arcadi Espada esta mañana para Onda Cero. Para banderas el Cuéntame, que ya  hemos superado los ochenta...

Una mujer con pantalones

Lo peor de ser viejo o ser niño, es que todos los demás se creen superiores a ti, y por lo tanto invisibles, y eso supone que hablan de ti a escondidas con otros supuestos adultos, y hasta de vez en cuanto te hablan a ti en tercera persona, como si fueras un muñeco. Mamá te pone la chaqueta? He escuchado esta mañana que se levantaba y daba voces, creo que se acuerda de papá y no se da cuenta de que papá murió hace años... lo vive como si estuviera aquí con ella, no sé si deberíamos consultarle a su doctora estas cosas, estoy tan preocupada... no la dejes salir, cuidado con que coja la puerta y se marche que luego no sabe volver sola... susurros en tu cabeza, o en la de Margaret Thatcher, la Dama de Hierro.

Es la última peli de Phyllida Lloyd, la directora de Mamma mia! y tiene el lujazo de permitirse a Meryl Streep como primera actriz y dama en escena. Una irreconocible MS detrás de un maquillaje y tocado perfectos, además de una voz distorsionada que sólo ella podía conseguir. Y esos ojos, que ya hubiera querido tener la Thatcher!

La peli arranca del lado humano de una vieja de ochenta años, llena de convicciones  y recuerdos que parecen más vivos que ella. Le gusta ir a comprar leche a la tienda de la esquina como si fuera una más, pero no le gustaría morir limpiando una taza de café, sino salvando al mundo de la hipocresía y la falta de rigor. Hoy en día ya sólo tenéis sentimientos, las personas de ahora, antes nos dedicábamos más a actuar y menos a sentir esto y lo otro, dice una Prime Minister venida a menos y llena de achaques.

Y por mucho que recuerda su infancia, adolescencia y época de estrellato, olvida cosas tan nimias como quién le acaba de preparar la comida o la mantiene encerrada en casa para ahuyentarla de los peligros. Olvida que su marido no vive en casa y que su hijo está en Sudáfrica. Es dura con la única hija que se ocupa de ella, y que se aguanta las lágrimas por no reconocer a quien fue un día la mujer más poderosa de Inglaterra. O debería decir del Reino Unido.

Margaret no lo tuvo fácil. Era la hija de un tendero y era mujer. Malos tiempos para una sociedad clasista y machista. Pero una ambición como la suya no se dejaba vencer por semejantes minucias. Y pasito a pasito fue demostrando que iba como un cohete de feria, siempre arriba. Más dura será la caída, pensaron otros. Y se metió en fandangos como la guerra de las Malvinas. Qué hago, dejo a todos esos ingleses a su suerte y demuestro al mundo que Inglaterra no se sabe defender de las invasiones injustas? Y ella sola decidió y ejecutó una guerra que costó muchas vidas.

En un mundo donde los políticos se han convertido en títeres que dicen y hacen lo que la mayoría de sus votantes de cada momento quieran escuchar y 'sentir', se echan de menos políticos de raza, con convicciones  propias. Sean las que sean. Auuuh.

A sangre fría

Vuelvo al tajo con un caso estremecedor. Una vuelve de vacaciones y no se espera abrir el periódico con semejante noticia: hombre mata a sus padres y convive con ellos muertos durante catorce días más antes de irse a vivir a casa de su novia. Hala, pa desayunar.

Dice que pensaba suicidarse él después, pero se practicó unos cuchillazos demasiado tenues para morir y antes de eso escribió el relato de la muerte de sus padres durante cuatro horas. Cuatro horas y 78 folios para explicar lo que había hecho. Después siguió cobrando la pensión de su padre durante los siguientes seis meses, hasta que la policía descubrió los cadáveres putrefactos.

Si lo escriben Capote o Camilleri, sonaría irreal. Pero a mí me gustaría saber qué decían esos 78 folios.

En un país que se debate entre si la sentencia del caso Marta del Castillo es justa o injusta, en si se puede empapelar a los agresores de un cadáver supuesto y no encontrado y en si es papel de los jueces o de los legisladores endurecer las penas, una sigue pensando en que la reinserción social es posible desde la prisión. De qué árbol me habré caido estas Navidades. Gallardón es mi última esperanza en un partido que no piensa más que en sacarnos del agujero de pobres en que nos ha metido el socialismo de ZP.

Los ojos de Lucía

Ayer estuve en el Centro de Atención Primaria con mi hija. Todavía existen, y no hay que pagar un extra fee por que te atiendan con una bronquitis, pongamos por caso. Llegas, pides cita urgente, y oye tu pediatra te ausculta a la niña durante diez minutos reglamentarios y hasta te receta un genérico sin que tengas que abrir la cartera. Increíble. Diríase que lo has pagado a través de la Seguridad Social, con tus impuestos, pero diríase solamente porque los hay que piensan que esto de 'ir al médico, como es gratis, pues se abusa'. Eso sí, tienen la calefacción a tope y las recetas las han restringido a los mínimos exigibles, no te dan una de más. Contradicciones del sistema público de Salut. Cambiará en cuanto lo privaticen Mas y sus secuaces. Siempre que Alicia Sánchez Camacho se lo permita.

El caso. A lo que iba. Inmediatamente desde que llegamos una niña de unos tres años nos pregunta, nos toca, nos inquiere, nos -casi- agobia con su actividad. Y me empiezo a compadecer de su madre que va tras ella como si fuera una posesa. Y sí, lo que me temía, es una niña hiperactiva, diagnosticada y medicada. La mamá me cuenta que es así desde que se levanta hasta que se acuesta. Que no tiene descanso, que rompe todo lo que pilla, le lanza el mando de la tele a la cara si la contrarían en algo, le rompe un plato si es necesario, la emprende a golpes con otros niños si le quitan sus juguetes. Yo la miro, parece un angelito, es morena de ojos verdes, pobre del que caiga en sus redes. Tiene una sonrisa de chocolate.

La madre está como un tonel, perdón. No sé cómo sigo gorda, me comenta, pero es la ansiedad, que no paro de comer. No descanso ni cinco minutos. Estoy en paro, no la puedo llevar todavía a la guardería porque las públicas no me la han cogido y las privadas no bajan de 500 euros, estoy contando los días para poder meterla en un colegio a los tres años. Mi marido trabaja de 7 de la mañana a 10 de la noche, ni la ve. Y yo, no puedo más. No tengo más hijos, pero es que la pediatra me ha dicho que ni me piense lo de tener otro mientras esta niña no mejore. No podría ni atenderle.

Y entonces, mirando a su madre correr de acá para allá, sin descanso ni sombra del mismo, con la desesperación medida en su cara, esperando una medicación que aquiete a su hija, me acuerdo de que en mi casa no funciona la nevera, se ha escacharrado el calentador de agua y la lavadora no rula, pero todo eso,  mirando a esta madre en paro y sin parar detrás de su hija hiperactiva, ha dejado de tener importancia.

FELICES NAVIDADES BLOGUEROS!!!!!!!!!

TIME IS MONEY

Un tipo tiene tanto tiempo disponible que no sabe qué hacer con el. Otro, y no cualquiera sino Justin Timberlake, vive al día y no dispone nunca de más de 24 horas antes de morir. Así es la vida en el guetto, en donde la gente trafica con horas libres como si se tratara de monedas de oro. Todo es feo y gris, porque así es la vida de los pobres. En cambio, en el distrito de Greenwich, si algo sobra es tiempo. La mayoría de los humanos allí son inmortales y sólo se mueren si son víctimas de algún accidente. Ya se sabe, para que unos pocos puedan vivir bien otros muchos tienen que  morirse en el camino. No lo dice Durán i Lleida, que no hi cabem tots?

El tema es viejo y está manido. Pero no por ello es menos atractivo. No dejamos de ver cada día esta metáfora del time is money en nuestras propias vidas. El que tiene tiempo libre suele disponer de pocos duros que gastar. El que, por el contrario, acumula cash en el banco, está demasiado ocupado para gastarlo en memeces como el tiempo libre.

Ya lo dijo Michael Ende en su novela fantástica Momo, para mí una de las mejores historias que leer de niño y más aún de adulto. El tiempo para perder, al final y al principio, es el único útil.

La peli es un poco panfletaria. Huele a Indignados contra el sistema uníos y hundamos la economía de mercado... pero se deja ver y se deja pensar.