A sangre fría

Vuelvo al tajo con un caso estremecedor. Una vuelve de vacaciones y no se espera abrir el periódico con semejante noticia: hombre mata a sus padres y convive con ellos muertos durante catorce días más antes de irse a vivir a casa de su novia. Hala, pa desayunar.

Dice que pensaba suicidarse él después, pero se practicó unos cuchillazos demasiado tenues para morir y antes de eso escribió el relato de la muerte de sus padres durante cuatro horas. Cuatro horas y 78 folios para explicar lo que había hecho. Después siguió cobrando la pensión de su padre durante los siguientes seis meses, hasta que la policía descubrió los cadáveres putrefactos.

Si lo escriben Capote o Camilleri, sonaría irreal. Pero a mí me gustaría saber qué decían esos 78 folios.

En un país que se debate entre si la sentencia del caso Marta del Castillo es justa o injusta, en si se puede empapelar a los agresores de un cadáver supuesto y no encontrado y en si es papel de los jueces o de los legisladores endurecer las penas, una sigue pensando en que la reinserción social es posible desde la prisión. De qué árbol me habré caido estas Navidades. Gallardón es mi última esperanza en un partido que no piensa más que en sacarnos del agujero de pobres en que nos ha metido el socialismo de ZP.

Los ojos de Lucía

Ayer estuve en el Centro de Atención Primaria con mi hija. Todavía existen, y no hay que pagar un extra fee por que te atiendan con una bronquitis, pongamos por caso. Llegas, pides cita urgente, y oye tu pediatra te ausculta a la niña durante diez minutos reglamentarios y hasta te receta un genérico sin que tengas que abrir la cartera. Increíble. Diríase que lo has pagado a través de la Seguridad Social, con tus impuestos, pero diríase solamente porque los hay que piensan que esto de 'ir al médico, como es gratis, pues se abusa'. Eso sí, tienen la calefacción a tope y las recetas las han restringido a los mínimos exigibles, no te dan una de más. Contradicciones del sistema público de Salut. Cambiará en cuanto lo privaticen Mas y sus secuaces. Siempre que Alicia Sánchez Camacho se lo permita.

El caso. A lo que iba. Inmediatamente desde que llegamos una niña de unos tres años nos pregunta, nos toca, nos inquiere, nos -casi- agobia con su actividad. Y me empiezo a compadecer de su madre que va tras ella como si fuera una posesa. Y sí, lo que me temía, es una niña hiperactiva, diagnosticada y medicada. La mamá me cuenta que es así desde que se levanta hasta que se acuesta. Que no tiene descanso, que rompe todo lo que pilla, le lanza el mando de la tele a la cara si la contrarían en algo, le rompe un plato si es necesario, la emprende a golpes con otros niños si le quitan sus juguetes. Yo la miro, parece un angelito, es morena de ojos verdes, pobre del que caiga en sus redes. Tiene una sonrisa de chocolate.

La madre está como un tonel, perdón. No sé cómo sigo gorda, me comenta, pero es la ansiedad, que no paro de comer. No descanso ni cinco minutos. Estoy en paro, no la puedo llevar todavía a la guardería porque las públicas no me la han cogido y las privadas no bajan de 500 euros, estoy contando los días para poder meterla en un colegio a los tres años. Mi marido trabaja de 7 de la mañana a 10 de la noche, ni la ve. Y yo, no puedo más. No tengo más hijos, pero es que la pediatra me ha dicho que ni me piense lo de tener otro mientras esta niña no mejore. No podría ni atenderle.

Y entonces, mirando a su madre correr de acá para allá, sin descanso ni sombra del mismo, con la desesperación medida en su cara, esperando una medicación que aquiete a su hija, me acuerdo de que en mi casa no funciona la nevera, se ha escacharrado el calentador de agua y la lavadora no rula, pero todo eso,  mirando a esta madre en paro y sin parar detrás de su hija hiperactiva, ha dejado de tener importancia.

FELICES NAVIDADES BLOGUEROS!!!!!!!!!

TIME IS MONEY

Un tipo tiene tanto tiempo disponible que no sabe qué hacer con el. Otro, y no cualquiera sino Justin Timberlake, vive al día y no dispone nunca de más de 24 horas antes de morir. Así es la vida en el guetto, en donde la gente trafica con horas libres como si se tratara de monedas de oro. Todo es feo y gris, porque así es la vida de los pobres. En cambio, en el distrito de Greenwich, si algo sobra es tiempo. La mayoría de los humanos allí son inmortales y sólo se mueren si son víctimas de algún accidente. Ya se sabe, para que unos pocos puedan vivir bien otros muchos tienen que  morirse en el camino. No lo dice Durán i Lleida, que no hi cabem tots?

El tema es viejo y está manido. Pero no por ello es menos atractivo. No dejamos de ver cada día esta metáfora del time is money en nuestras propias vidas. El que tiene tiempo libre suele disponer de pocos duros que gastar. El que, por el contrario, acumula cash en el banco, está demasiado ocupado para gastarlo en memeces como el tiempo libre.

Ya lo dijo Michael Ende en su novela fantástica Momo, para mí una de las mejores historias que leer de niño y más aún de adulto. El tiempo para perder, al final y al principio, es el único útil.

La peli es un poco panfletaria. Huele a Indignados contra el sistema uníos y hundamos la economía de mercado... pero se deja ver y se deja pensar.

Madre a la fuga

Sabéis de alguna madre que se haya dado a la fuga en mitad de la carrera? quiero decir, no que haya abandonado a sus hijos al nacer, no, que de ésas conozco unas cuantas y sus razones tendrán, pero una que haya comenzado a ejercer su cargo y no haya podido evitar salir corriendo en un momento dado?

Porque ser Soraya Sáenz de Santamaría o Carme Chacón es otra cosa, en mi modesta y criticable opinión. Juegan en otra división. Mira que es  mala suerte ser madre al mismo tiempo que eres 'ministrable'. Mas que mala suerte es una putada. Toda una vida preparándote para el cargo de ministra, y te llega el momentazo con un bebé en los brazos. Y tú, con las hormonas como camiones y los pezones rellenos de leche, hala a decidir entre una cosa y la otra. Porque no nos engañemos, que ser ministra no es compatible con ser madre en primera línea de un bebé. Si tienes una salus permanente y un marido dispuesto a arrebatarte el puesto, vale hay posibilidades de que el bebé ni siquiera te eche de menos. Pero y tú a él? Y las horas que no le vas a disfrutar? Y la de noches sin dormir -tocándole la frente para ver si la fiebre arrecia- que te vas a perder?

Y no nos engañemos. Por mucho corazón y mucho latido y mucho pálpito, la criatura se pegará a ti en la medida en que tú te hayas pegado a ella. Que los niños son muy puñeteros. No puedes estar de tacón alto y rimel en el ojo y ordenador en mano desde el primer día posparto, y luego pretender que se acurruque en tu regazo como si fueras una madraza. Que esto hay que ganárselo día a día y noche a noche.

Vale. Hablo desde la envidia. Yo nunca fui para ministra y por eso nada interrumpió mi lactancia de cuatro meses con baja laboral. Es más, hasta la pude ampliar para ambas criaturas y engancharla con las vacaciones de verano y las horas acumuladas por lactancia futura. Un pastón traducido en tiempo disponible. Y sí, abría el ordenador y daba algunas opiniones jurídicas por escrito a mis colegas. Pero más por no volverme loca de tanto pañal que porque alguien me obligara.

Y ahora la prensa dice que Soraya no sólo es mamá y le da el pecho a la criatura cada 3 o 4 horas, sino  que además tiene tiempo de estar en las reuniones de los ministrables a todas horas y de no brincar en la ventana de Génova. Pero qué  tomadura de pelo es ésa? Las que hemos dado pecho a nuestros infantes sabemos bien que, al menos por un mes, te pasas todo el día con la teta al aire, te untas de cremas para que no te duela y aúllas de dolor cada tres horas como mucho. No duermes y sólo dormitas, y en ningún caso te pones maquillaje porque no te da tiempo  a levantarte del sofá. Cuando termina un pecho comienza el siguiente, y cuando parece que todo acabó, pasaron las cuatro horas y vuelta a comenzar. Y eso en el caso  de que no des  'a demanda' que es lo que todos los pediatras te piden a diestro y siniestro, que significa sine die sine ore sine interrupzione.

Así que sí, por mi boca hablan la envidia, la incredulidad y el asombro de que todavía queden mujeres once como ella, que puede atender a su hijo con una teta, teclear el ordenador con la otra mano y no sufrir la hormonación con lágrimas de dolor y sueño reflejadas en los ojos cansados de la madre primeriza.

En cuanto a mí, estoy a punto de darme a la fuga. Que nadie me busque muy lejos, me basta con una habitación en el hotel que hay frente a mi casa. Lo  tengo estudiado: entro, pido una habitación, acepto el precio sin  rechistar, pongo el cartel de no molestar, apago el móvil y no vuelvo a salir del catre hasta dentro de más o menos dieciocho años. Cuando Soraya ya no sea ministra ni la crisis una realidad.

CARNAGE

CARNAGE. Suena a descuartizamiento, a sangre, a humanidad que se devora. Y literalmente así es. Sólo que la traducción de esta última peli del maestro Polanski es la de Un dios salvaje, y lo de Dios o dios no sé a qué viene, pero lo de salvaje está muy claro, porque los que entran en ese piso neoyorquino que centra toda la película, desde luego no son los mismos que los que salen. Más borrachos, más heridos, más hirientes, más inconvenientes y mucho más descarnados. Como si les hubieran quitado la piel a tiras y hubieran dejado al descubierto los huesos y los músculos de su personalidad atrofiada por las circunstancias y las conveniencias sociales.

Somos seres salvajes domesticados? No lo sé, pero desde luego las dos lobas que  protagonizan este cine polanskiano excepcional -véase Jodie Foster y Kate Winslet- son puro arte dramático de carne y hueso.

La trama inicial, con texto de Yasmina Reza y obra de teatro excepcional igualmente, son dos niños que se pelean en el parque. Uno le llama al otro chivato y se lleva tal ramalazo en la cara que le parten dos dientes, por lo que acaba en el hospital. Unos padres ocupadísimos y medianamente concienciados acuden a la casa de la víctima para pedir disculpas -por el psicópata de su hijo- a los padres agraviados. Y una Jodie Foster tan formal y meticulosa les recibe y les pone a redactar un acta de abogado en que cada uno reconoce las culpas del otro de forma solemne y ordenada, sin trifulcas ni malos entendidos. Mientras, un móvil no para de sonar. El padre del psicópata tiene un iphone última generación desde el que discute con su cliente cómo afrontar una denuncia millonaria a su farmacéutica por haber sacado al mercado un medicamento que está causando estragos entre los pacientes cardíacos.

Luego hay una tarta de pera y manzana y un vendedor de utensilios de cocina que se ha vestido de clasemediero para no quedar mal ante las visitas, y que no se siente cómodo dentro de su ropa informal y casual. Y dos mujeres de primera fila a las que les gusta el whisky pero no están muy acostumbradas a beberlo.

Y luego Polanski y más Polanski. Se puede ser un genio habiendo sido un cerdo. Se puede.

eRRe que eRRe

Hay que ver. A una semana de las elecciones generales, y sigo igual que estaba! Entre lloro y lloro de mi niña, conseguí ver y escuchar el bloque temático de 'Economía' en el debate televisado entre Rajoy y Rubalcaba. Los Erres. Patético. Rajoy no desvela su programa de reformas y recortes no vaya a ser que algún indeciso se asuste. Rubalcaba da por hecho que ganará Rajoy -seguramente como estrategia controlada- y le pregunta hasta la saciedad cual perro sabueso: capitalizará usted el seguro de desempleo y desprotegerá a los trabajadores, señor R? acabará usted con la sanidad y la educación públicas, señor R? Las respuestas de Mariano son tan difusas como enigmáticas. Su cara es de póker y sus palabras insisten en que el PSOE ha dejado a este país con un 22% de paro -ahí es nada- y ha cambiado de política económica tantas veces en la legislatura como se cambia uno de camiseta en los días de verano. El símil es mio, porque ellos no hacen ni bromas, de puro aburridos. Por lo menos, podían poner a un Antonio Basagoiti, que hablaba de que pactar con el PSOE era como una noche de sexo sin amor. Eso es divertido.

Ni qué decir del siguiente debate, entre las cinco fuerzas vivas. No llegaron ni a un 10% de cuota de pantalla.

Y yo sigo igual. Si voto a Rosa Díez, como Vargas Llosa, pues me queda el regustillo amargo de darle mi voto a Toni Cantó, al que vi cómo se ponía para la foto en la manifestación contra la guerra de Irak y luego se evaporaba como la niebla matutina. Si voto por Ciutadans, será mi voto el que se evapore como la niebla matutina porque no creo que saquen más votos que el mio y el de algún otro tarado para quien sea importante -en estas elecciones también- mantener el bilinguismo en Cataluña (con eñe) evitando a Alicia Sánchez Camacho (PP) y sus caballos voladores que disparan contra las 'mafias ilegales', como si las mafias pudieran ser otra cosa que ilegales (anterior campaña electoral, que les dio más votos que ninguna otra antes en este bendito país catalán).

Y bueno,  la vida sigue. Berlusconi amenaza con quedarse y acabar con la Europa del euro él solito. Papandreu ahora se llama Papadamus, creo, y el binomio Merkozy acabará imponiendo una Europa a  dos velocidades.

No sé porqué nos preocupamos tanto ni gastamos dinero en campañas electorales millonarias. Por qué no delegar directamente en Angela y Nicolas y que ellos se apañen con los mercados y con los chinos? Si total, no somos dueños ni de la camisa que llevamos puesta.

CONSEGUIRSE UN BUEN LOOK

De camino al hotel Ritz, Rosalinda se pasea en plan Pretty Woman por los bulevares de París... se decide a buscar un envoltorio a su figura en la Avenue Montaigne, tienda de Inés de la Fressange, todo muy chic pero no entiende ni palota de francés... pincha AQUÍ