my time is now (Nike)

PASA PASA ESTÁS EN TU CASA

COMO EN TU CASA



jueves, 23 de diciembre de 2010

Ay del chiquirritín


No me ha tocado el gordo. Tengo mocos hasta decir basta y mi hijo ha pillado una gripe importante, con lo que está sin cole varios días. Añádele que la EVP (Enviadas por la Providencia según MIVIDACONHIJOS) está de vacaciones en su país y tiene tantos problemas que no sabe cuándo podrá volver a este país en el que yo habito.

Y a pesar de mi acidez de estómago y flujo y reflujo, espero comer algún turrón y cantar algún villancico en español -que por Cataluña no abundan precisamente-. Arre arre arre la marimorena arre arre arre que es la Nochebuena... ay del chiquirritín chiquirriquitín queridito del alma ay del chiquirritin chiquirriquitin queridi queridito del alma entre un buey y una mula Dios ha nacido... (ésta es la favorita de mi hijo, será por lo del chiquirritín que le encanta pronunciarlo...).

Felices Navidades y Bon Nadal también!!!!!!!!

lunes, 13 de diciembre de 2010

PARIS MON AMOUR


Juanorra y Garci se han dado cita en París, la misma ciudad fascinante y perversa a la que está llegando Rosalinda, la hija de Jota, en un navío del ejército... también es mala suerte que para un día que se decide a salir del Infierno, su madre y su amante se den cita en la misma ciudad de la Tierra... pincha AQUÍ

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Un premio una sonrisa

Si queréis conocer a Manuela y a su autora un poquitito más, hoy nos han nombrado blog del día en BLOG DEL DÍA así que podéis leer la entrevista que respondí y que entre todos habéis hecho posible... mil gracias a vosotros y mil gracias a Rafa, de blogdeldía.org!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

martes, 7 de diciembre de 2010

Y SI NO ME CREES


Sospechas de tu marido? O de tu pareja, sea del sexo que sea? O peor, sospechas de ti mismo o misma? Pues espero que no se cruce una Chloe en tu vida, porque todo en lo que creías se puede ir al traste en un pis pas.

Julianne Moore y Liam Neeson llevan muchos años casados. Cuánto hace que dejamos de esperarnos en los aeropuertos, pregunta él? Desde cuándo no salimos a recibirnos a la puerta? pregunta la personaje de Moore. Primero follábamos todos los días, sigue la pelirroja. Después un día por semana. Más tarde tuvimos a nuestro hijo y nos convertimos en los mejores amigos. Uff. Y se rodearon de confort, de una casa de cristal que es como una jaula de internamiento e incomunicación, donde el padre se ríe chateando con sus alumnas desde una habitación y el hijo compone música desde la otra punta de la casa. Y la madre, bueno intenta comunicarse con alguno de los dos pero ya se ha hecho un poco tarde para eso. Así que se va a trabajar y espía a las vecinas por la ventana de su flamante despacho de ginecóloga. Desde donde ve la vida pasar.

No digo yo que sea una película de ésas inolvidables de por vida. Pero estremece. Y es que, poner una puta en la vida de una, es cuanto menos arriesgado.

lunes, 29 de noviembre de 2010

Odio los domingos, no los lunes


Eres mamá? Si la respuesta es afirmativa, por favor responde a la siguiente pregunta: alguna vez has gritado de alegría al verte en el ascensor -saliendo de tu casa- un lunes por la mañana? porque te ibas a trabajar y dejabas a los retoños con su padre, o en el cole, o en casa con una canguro? Si la respuesta es SI no te sientas culpable. Mejor lee a ELVIRA LINDO ayer en El País, y continúa con mividaconhijos y el libro de Isabel García Zarza Diario de una madre imperfecta. Yo nunca lo diré mejor que ellas.

Destacaré una frasecita de la genial cronista Lindo que discurre lo siguiente "en mi memoria están esos cuentos de Alice Munro en los que aparecen madres que leen incansablemente mientras dan de mamar y a menudo piensan en esa otra vida que se están perdiendo. Madres hechas de la materia de los seres humanos. Tan imperfectas como reales."

Yo relajé mucho los músculos leyéndola ayer.

viernes, 26 de noviembre de 2010

SABER QUIÉN ERES


A dos días de tener nuevo Conseller en Cap de la Generalitat -se dirá así?- y excitada por el momento, entre mocos y vómitos provocados por la acidez de estómago -que no por los políticos- no he tenido tiempo de actualizar el blog esta semana. Ustedes me perdonen. Y sin embargo, El País del pasado lunes traía un artículo de lo más interesante y que confirmaba algunas de mis teorías sobre la genética y el derecho a conocerla. 

El artículo lo titulaban DONAR EL ESPERMA NO ES SER PADRE (DE MOMENTO) y solamente con ese titular ya queda claro que el articulista que lo firma, Jaime Prats, no está muy a favor de ir por ahí revelando datos íntimos sobre los donantes de gametos, entiéndase esperma y óvulos. 

Y sin embargo, le agradezco que nos haya ilustrado con un montón de datos que yo todavía desconocía -aunque intuía-. Como por ejemplo, que en países como Inglaterra, Suecia, Austria, Alemania, Noruega, Finlandia, ya se ha cambiado la ley para evitar que los donantes puedan esconder su identidad al donatario. Quiero decir que si el chico o chica fruto de esa donación, cumplida cierta edad que suelen ser los 18 años, quiere conocer la identidad del donante, ya puede hacerlo.

Aspavientos? Bueno, los mismos que hace unos años provocaba idéntica situación en los adoptados que querían conocer su verdad biológica. No es lo mismo 'hacerse una paja', dicen algunos, que llevar un niño en tu seno nueve meses y luego donarlo. En primer lugar, que para el hombre sí es lo mismo, exactamente lo mismo. Y para la mujer, bueno es verdad que llevarlo en su seno nueve meses marca toda una vida, que me lo pregunten a mí, pero también es cierto que el código genético ya se lo transmimtes igualmente con una simple donación de óvulos.

Si la niña o niño salen rubios o morenos, si tienen cierta inclinación por la música o por el baile, si tienen tendencia a ciertas enfermedades hereditarias... todo eso va en su código genético y basta una 'paja' para heredarlo.

Así que, por qué negamos a los hijos de in vitro lo que no negamos a los hijos adoptivos -de ahora-? Pues porque la ciencia y la sociedad van avanzando lentamente, y tienen que asimilar los cambios que se van produciendo. Porque los niños de in vitro todavía están creciendo y aún no se han revelado del todo. Y más que nada y sobretodo, porque cada inseminación in vitro puede costarle a la pareja que se quiera someter a la técnica la friolera de 6.000 euros más o menos.

Una concienciación previa de los donantes de semen-óvulos de que, aparte las incomodidades -para ellas-, están donando vida y de que su código genético va a quedar por ahí reproducido en cualquier sonrisa o mirada que vean por la calle, quizá frenase las alegres donaciones que se hacen por dinero. En alguna ocasión ya he contado que conocí a una chica que se financió su equipo de música y otros aparatos electrónicos a base de donar óvulos varias veces.

Vale, no es como donar sangre y ni siquiera se parece a donar órganos. Es una vida lo que estás creando -que no salvando- con tus óvulos o tu esperma. Eso lo cambia todo, y no está mal que se supiera. No está mal tampoco que se supiera que ya actualmente, con la ley que tenemos en vigor, si el niño o niña concebido sufriera algún peligro para su vida o su salud, de carácter grave, podrían avisarte por si tus datos genéticos pudieran ayudar a su curación. No significa que tuvieras que donarle tu riñón, pero sí que tendrías que desvelar tu identidad. Así que, por qué no admitir que has creado una  vida y que un dia podría venir a preguntarte porqué lo hiciste, o cuáles son tus gustos musicales? No te sacará los ojos ni tampoco se colará en tu herencia ni querrá instalarse en tu piso de soltero. Sólo querrá saber quién eres.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Ya están aquíiii



Leer la prensa es cada día que pasa más edificante y enriquecedor.  Porque si yo no leyera las noticias en campaña electoral, por ejemplo no me habría percatado de que, cada día que pasa, estamos llenando más y más las aulas de los colegios catalanes con niños de madre extranjera. Y por tanto, extranjeros ellos también. O sea, inmigrantes. Es decir, hijos de gente que ni vota ni votará en un futuro cercano. Vaya, que estamos desnaturalizando el país y cuando nos queramos dar cuenta nuestros niños serán de todo menos catalanes de pura cepa.

Y sino llega a ser por Durán i Lleida, pues oye que no me entero yo de que estamos ante semejante catástrofe. Claro, que luego me he puesto a pensar que igual mi hijo es uno de esos niños que va a desnaturalizar als paísos catalans. Porque vamos a ver. Yo soy medio charnega porque soy valenciana, o sea que soy de paísos catalans declarados en rebeldía. Y el padre de la criatura es español pero nacionalizado posteriormente a su nacimiento, es decir de origen inmigrante. Y por lo tanto, mi hijo es más de fuera que de dentro,  por mucho que lo llevemos a una escuela pública y celebre la llegada de la castanyada como el que más.

Así que estoy contribuyendo a la despoblación de los catalanes y favoreciendo la llegada de los otros. Y ahora por partida doble puesto que estamos dispuestos a hacerlo por segunda vez.

Si lo dijera Hitler, parecería de otra época, lugar y circunstancia. Pero como lo dice el razonable de Durán, será que tiene razón. Me voy a poner hoy mismo a alentar a mis compañeras catalanas de pro a procrear sin descanso, no vaya a ser que nosotros los de fuera les ganemos la partida. Y mientras, votaré por Albert Rivera y la diversidad.

lunes, 15 de noviembre de 2010

Quería ser escritora


Pongo la tele por la noche. Al mismo tiempo que me siento y me vuelvo a levantar. Vaya, olvidé traer el agua y las servilletas. Comenzamos a cenar. Somos de esas familias que cenan viendo el telediario y lo que se tercie. Nos ponemos en encefalograma plano una vez el niño se ha dormido e ingerimos alimentos mientras las imágenes nos perforan. Haití y el cólera. Cientos o miles de muertos, ya no me acuerdo por cuántos se cuentan. El Aaiun y la cobardía diplomática. Imágenes raras como González Pons que encabeza la misma manifestación que la familia Bardem. El mundo se ha vuelto loco.

Y sin embargo, por muy dura que sea la realidad en la pantalla, donde los muertos, la violencia y la violación se cuentan como sacos de garbanzos llenos, yo sigo deglutiendo alimentos, sigo bebiendo agua y, si acaso, el hambre cede en algún momento paralizada por la imágen. Dura un segundo. Luego sigo alimentándome y me muero de sueño frente al televisor, pensando en qué tal noche me dará mi hijo y cómo de cansada -o descansada- amaneceré mañana.

Solamente dos veces puedo recordar haberme puesto a llorar frente al televisor sin poder parar de hacerlo, interrumpiendo cualquier actividad y cualquier pensamiento. La primera fue hace unos diez años. Vivía en otra casa en la que igualmente estaba viendo la tele desde mi sofá, era creo un viernes noche y no tenía planes. Topé con un programa sobre Sierra Leona en el que una niña de doce años relató cómo su captor le había preguntado qué brazo prefería que le cortaran; ella le dijo que el izquierdo, porque quería ser escritora. Y entonces le cortaron el derecho. No pude parar de llorar en toda la noche. Y es que, yo también quería ser escritora.

Otra vez me pasó eso este último sábado por la mañana. Mi hijo y yo estábamos desayunando viendo dibujitos, pero yo cambié un rato para ver noticias. Y entonces salió una cría, de doce años también, hundida en un fango después de un terremoto y con agua hasta el cuello. No era una imágen actual sino de 1985, poco importa eso, y ella le hablaba a su madre y le decía que si la estaba escuchando que por favor pidiera ayuda para ella, que alguien la sacara de allí. La niña me miraba a los ojos y podía haber sido mi hijo, al que tenía en brazos. Y estallé de nuevo. No podía parar de llorar y mi propio niño me miraba alucinado y sin entender nada, pero a los niños les caracteriza la empatía así que me abrazó y me dijo me quería. Y claro, aún lloré más. Le dije que era por la niña de la tele. Y él me volvió a abrazar. A continuación, me pidió más dibujitos y unas galletas. Y la vida tuvo que continuar.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

COPIA CERTIFICADA



La traducción no sé si es muy buena para describir una copia idéntica al original, pero en todo caso es el título que le han dado en español a la última peli de -la siempre interesante y deslumbrante- Juliette Binoche y el director Abbas Kiarostami Copie conforme.

En todo caso, esta película hay que verla en versión original. Yo hasta diría que, sino no vale ni la pena acercarse al cine. Los diálogos son buenos en sí, es cierto, y las imágenes son maravillosas -qué no lo es en la Toscana- pero para respirar el ambiente que describe Kiarostami yo creo que hay que vivirla en trilingüe, tal y como está concebida. O sea, en italiano, francés e inglés. Italiano, porque sucede en Italia y las conversaciones con la gente del lugar son en ese idioma, en francés porque es el idioma que utiliza Binoche con su hijo, y en inglés porque es el idioma nativo de William Shimell, que representa a un afamado escritor y que, como buen anglosajón, no habla otra lengua que no sea la suya.

Comienza de idéntico modo a otras cientos de películas que ya he visto. Chico conoce a chica. En este caso el lugar es una presentación de un libro de arte, y ella una galerista con intereses y sin marido. Aparentemente claro. Y digo eso porque la película se va transformando y los caracteres de los personajes también. De modo que, si no tienes ni idea del argumento, puede que en algún momento te dé por pensar que te has quedado dormido y han pasado quince años mientras tanto. Porque el escritor y la galerista pasan de ser dos auténticos desconocidos que se citan para hablar de intereses comunes, a ser una pareja de marido y mujer hastiados por el paso del tiempo. Los escenarios son los mismos y ellos llevan la misma ropa y las mismas canas -él- en uno y otro caso, pero sus papeles en la vida de la película han variado y se han transformado como la ilusión de una pareja con el paso del tiempo.

Sólo alguien de la talla de Kiarostami puede hacer eso sin que ni te vuelvas loco ni te salgas del cine con la sensación de que te han estafado como si hubieras ido a ver una peli 'rara de ésas de filmoteca'.

Si vais a verla, hombres y mujeres, no os perdáis ese momento maravilloso en que la Binoche se queda sola en el cafetito al que han ido a parar, mientras su acompañante ha salido a hablar por el móvil a la calle, y entabla una conversación jugosísima con la dueña del Café. Mientras Binoche le describe lo harta que está de que su 'marido' trabaje tanto y siempre la deje tirada con las cosas triviales, por no decir que la abandona durante largos períodos de tiempo a causa de su profesión, la dueña del Bar le va contando cómo son los hombres en realidad y cómo es mejor tener marido que no tenerlo, sean así o sean asá. Yo es que las hubiera grabado mientras hablaban para ponerme la cinta en casa.

Y si tienes pareja, a ser posible vete con ella al cine. Saldréis de allí con no pocos temas de qué hablar...


jueves, 28 de octubre de 2010

Lolitas


A Sánchez Dragó le conocí nada más que en una Feria del Libro de Madrid, creo recordar que de 1997, en que presentaba alguna obra suya que yo quería que me firmase. Hice la cola como todo hijo de vecino y después me puso una amable dedicatoria con la mejor de sus sonrisas, y yo, no me ruborizo en decirlo, quedé encantada porque él me parecía un personaje fascinante.

Antes de eso, una amiga mía había estado saliendo con un hijo suyo. Debió ser hijo reconocido tardíamente porque, al parecer, se conocieron en el Parque del Retiro, si la memoria no me falla, cuando el chico tenía 16 añitos ya. De dónde lo tuvo y porqué no le vio hasta esa edad, ya no recuerdo la historia. Pero sí que me contaba ella cómo habían fumado porros en la casa del papi, y que lo único que tenía en la nevera era una bolita de hachis o algo así. Había pasado en los ochenta más o menos. Y bueno, ni qué decir que entre eso y sus viajes iniciáticos por la India y demás me tenía obnubilada. De pueblo que es una.

Y poco a poco le fui desmitificando, con sus salidas de tono toreras y otras idioteces varias que, en mi modesta opinión, van saliendo por su boca cada vez que la abre en público. Pero claro, está eso de la libertad de expresión y diversidad de ideas, así que tenía todo el derecho del mundo a equivocarse y decir el máximo de tonterías por minuto que a mí me pudiera parecer.

Hasta que llegó su último libro Dios los cría... y ellos hablan de sexo, drogas, España, corrupción..., editado por Planeta el mes pasado y que acaba de saltar a los medios de comunicación por su famosa ya página 164. En esa página, por lo que he podido ver en los medios, que le citan textualmente, Sánchez Dragó relata sus experiencias en el Tokio de 1967 tan ricamente "un día, me topé con unas lolitas, pero no eran unas lolitas cualesquiera, sino de esas que se visten como zorritas, con los labios pintados, carmín, rímel, tacones, minifalda... tendrían unos trece años... subí con ellas y las muy putas se pusieron a turnarse. Mientras una se iba al váter, la otra se me trajinaba". Y después añade glorioso "El crimen ha prescrito, así que puedo contarlo, aparte de que las delincuentes eran ellas y no yo".

Después de que Pérez Reverte llamara 'mierda' a Moratinos en su twitter por llorar en público, no podía dar crédito a que otro escritor se saliera de tono de forma tan absurda en la misma semana. Entonces pensé que quizá era una novela, y que cómo se pone la gente con los temas de pederastia aunque sean ficción. Pero para mi alucinación personal, se trata de un libro de no ficción en que Sánchez Dragó conversa amablemente con su amigo Albert Boadella del mundo, la política, y 'sobretodo las mujeres' dice Planeta, para la posteridad.

Varios medios de comunicación, sindicatos y demás plataformas han pedido su dimisión immediata de Telemadrid, donde presenta un programa. Pero la única que de momento ha dado un paso al frente ha sido Viajes Barceló, que nada menos le había contratado para un viaje promocional por Japón a finales  de noviembre, y ha emitido un comunicado cancelando el mismo. Los libreros también llevan buen camino, parece que están devolviendo masivamente el libro a la casa que lo parió, o sea a Planeta, y que con su pan se lo coman.

Yo, sin embargo, no salgo de mi asombro. No ha sido por un motivo semejante y en la misma época que Polanski casi ha sido fusilado por los tribunales estadounidenses y por lo que no se le permite la entrada a los USA?

miércoles, 27 de octubre de 2010

Trabajar como un negro...


... para vivir como un blanco... es un clásico, ya lo dijo Eto'o hace unos años con gran sentido del humor... ahora lo repite el Sr. Guerlain, perfumero más antiguo de Francia de profesión, y se monta un gran pitote en el país de la alta costura.

En declaraciones a televisión, salió por su boca que para crear su última fragancia "por una vez, me puse a trabajar como un negro", y no contento con esto añadió "no sé si los negros han trabajado tanto, pero bueno".

En mi modesta opinión, la primera parte de la frase, podría haber quedado en anécdota simpática de viejo chocho ya. Pero la segunda parte tiene unas connotaciones racistas más que evidentes. Y además no es la primera vez que le pillan en falso. Hace unos años, por lo visto,  le acusaron de trabajo clandestino en unas plantaciones en la colonia francesa de Mayotte, a lo que contestó que "ya se sabe que aquí la mano de obra clandestina es un mal endémico".  Toma ya.

La ministra francesa de Economía ha considerado 'patéticas' las palabras de Monsieur Guerlain. Los de LVMH, el grupo multinacional al que vendió su marca ya hace años, se han puesto a temblar con la  campaña de ventas de Navidad encima. Y los de  SOS Racisme y el Consejo Representativo de las Asociaciones Negras quieren meterle una denuncia al perfumero y consejero olfativo de LVMH.

Seguramente harán alguna huelga más por las calles de París, por si las últimas de la semana pasada no han sido suficientes. Sumándose esta vez los miembros del Gobierno para salir en la foto del antiracismo.

Yo lo primero que deduzco es que el lobby de los negros en Francia es bastante más poderoso que el de los gitanos rumanos... expulsados sin mayores contemplaciones y sin demasiada alarma social, salvo error por mi parte.

Lo segundo es que ya no puede hablar uno de nada. Nuestro orador local, el Sr. Guerra, dice que la 'Señorita Trini' esto y lo otro y también le echan a los leones. En su caso, por machista. El, al menos, no ha tenido que recular, como  Monsieur Guerlain que se  jugaba las ventas del perfume para cuya creación 'trabajó como un negro', sino que Guerra se contentó con maravillarse por el pifostio que había montado por una palabrita de nada que ya se halla en desuso, muy a su pesar.

Y por fin, sólo añado que el PP catalán, con la Sra. Alicia Sánchez-Camacho a la cabeza y el Sr. Sánchez Albiol de segundón, no sólo han puesto por bandera su 'problema' con la inmigración, sino que se la juegan toda a esa baza en el país de los nacionalismos.

Dónde me puedo bajar?

jueves, 21 de octubre de 2010

Los ricos no lloran


A propósito de las nuevas medidas fiscales propuestas por el Gobierno en torno a la fiscalidad de los ricos, eso de que las rentas altas van a pagar más impuestos y bla bla bla, copio aquí la información que me ha llegado de uno de nuestros colaboradores, un despacho fiscalista de lo más honorable, del cual no diré el nombre por prudencia y porque no soy tan valiente como Wallraff...

"Así, el Proyecto de Ley de Presupuestos Generales del Estado contempla la creación de dos nuevos tipos del IRPF que afectan a los contribuyentes con rentas más elevadas: El primero, es aplicable a los contribuyentes que obtengan rentas superiores a 120.000 euros, que quedarían sujetos a un tipo impositivo del 44%, mientras que los que obtengan rentas superiores a 175.000 euros, tributarían a un tipo marginal del 45%. Este tipo de gravamen podría ser aún superior en determinadas Comunidades Autónomas ..., pudiendo alcanzar un tipo de gravamen de hasta un 49%.
A los citados efectos del incremento de impuestos hay que añadirle los recortes de beneficios fiscales que van a sufrir las rentas irregulares del trabajo, como pueden ser las stock options, bonus o las indemnizaciones y las modificaciones respecto a la deducción por inversión en vivienda habitual, que quedará muy limitada.

Asimismo, hay que tener en cuenta que con efectos retroactivos al 23 de Septiembre de 2010, las grandes fortunas que invierten en SICAV no podrán diferir la tributación reduciendo capital.

Si bien es cierto que todas las medidas propuestas son sinónimo de un aumento de la factura fiscal del contribuyente, existen importantes medidas de planificación fiscal que, llevadas a cabo a tiempo, consiguen paliar el aumento de la presión fiscal. En este sentido, es importante tener en cuenta que muchas de las citadas medidas deberían llevarse a cabo antes de que finalice el presente ejercicio fiscal para conseguir el ahorro fiscal deseado."

Qué recuerdos, la de veces que he utilizado yo esas palabras de ahorro fiscal, rentabilidad fiscal, paliar los efectos de la presión fiscal, y la mejor de todas, la estrella de los años noventa, la planificación fiscal. Ahora un poquito en desuso porque ha habido mucho Mario Conde suelto, pero ya veis que los despachos no cejan en su empeño de mejorar nuestras apretadas vidas y paliar los efectos perniciosos de las labores de Gobierno. En definitiva, ahorrarnos unos eurillos. Si tienes más de ciento veinte mil euros de sueldo, no te preocupes porque los fiscalistas te lo arreglan para que ZP no te fastidie las Navidades. Si tienes una SICAV, acude pronto que podría acabarse el chollo. Y si tienes un sueldo menor o bien estás en paro, es decir, si eres clasemediero o algo peor, mala suerte, tendrás que pagar la factura fiscal de todos los ricos que no piensan llorar tampoco este año.

lunes, 11 de octubre de 2010

Concepciones Extraordinarias


Se alquila. Alquilo mi útero. Concepción extraordinaria. Sea madre o sea padre y cumpla su sueño. Están por miles en la web y llegan de todas partes. Pero algunos de estos anuncios son más seguros que otros. La agencia Extraordinary Conceptions de California, por ejemplo, trae todo el catálogo de opciones: madre de alquiler con óvulos, sin óvulos, con viaje, con pasaporte en 2-3 días para el retoño, con un precio para madres de alquiler nuevas y otro -más caro- para madres repetitivas, y que incluye un Plan de Lujo y un Plan Principal. Leo textualmente:

"Si su hijo nace en California, como a las 25 semanas de gestación, un fallo de los padres de la criatura antes de que nazca que permite que su nombre de usted se coloque directamente en el acta de nacimiento, sin importar si usted está casado o no. El nombre de la Madre de Alquiler no aparece en el acta de nacimiento para nada, solamente información para estadística sobre el nacimiento actual."

Supongo que es una mala traducción, o de la agencia o de la página web, pero en todo caso suena o no suena a chanchullo internacional dicho así?

Y lo cierto, la triste verdad, es que detrás de todo este business, porque eso es lo que es, hay un montón de parejas desesperadas que quieren un hijo que aparezca como suyo biológico bajo todos los efectos y circunstancias, y unas madres de clase media-baja, por lo que parece, que ceden su útero para albergar ahí a un retoño, por un módico precio de entre 25 y 30 mil dólares (si van más de una vez cobran más, ya  tienen experiencia en su cv). Claro que estamos hablando de California. Si cambiamos de país los precios pueden bajar desorbitadamente y ponerse al alcance de cualquier bolsillo.

Porque a la pareja o persona que pretenda alquilar un útero, la broma le sale en California por unos 60 o 70 mil dólares. Si la madre sólo se embolsa 25mil, calculad quién se lleva el  resto. La agencia cobra unos honorarios que  están sobre los 20 mil. Luego hay que contar viajes, gastos de abogados, asesoría, fertilización de óvulos, inseminación, implantación... una pasta. En la India seguramente sale más económico.

Pero he aquí que  ahora las  agencias  californianas se van a forrar todavía más, si cabe. Porque la Dirección española de Registros y Notariado ha establecido que esos hijos podrán inscribirse en España como los hijos biológicos de la pareja que arrendó el útero, siempre y cuando exista una resolución judicial que declare que la madre alquilada ha renunciado a su maternidad y que el Juez da por bueno todo el proceso. En este caso, y ahora viene la buena, no hará falta poner en ninguna casilla cómo se llama la madre biológica de la criatura, sino que bastará con los datos de la pareja arrendadora y constará como su hijo biológico a todos los efectos. Este tipo resoluciones judiciales, al parecer, sólo se obtienen en sitios como California, ese Estado 'serio' de los US.

Situación A: hombre y mujer que  no pueden concebir porque ella no tiene útero. Simplemente alquilan un útero en USA o en Madagascar, y después recogen al niño a los 9 meses. Genéticamente el niño es tan de la pareja como cualquiera que hubiera tenido ella en su propio cuerpo, y sin embargo se nutrió durante nueve meses en la barriga y la placenta de otra. Aunque también se  darán casos como el de Tita Cervera, cuyos óvulos dudo mucho que se utilizaran para esa fecundación. Duda la mía razonable pero nada más.

Situación B: además del útero, la pareja necesita de los óvulos de otra mujer. Por ejemplo porque se trate de dos hombres y no tengan modo de concebir por ellos mismos. La técnica del vientre de  alquiler es perfecta para ellos. En primer lugar, porque en casi ningún país del mundo les permiten adoptar. Claro que en España sí. Pero ni se pueden ir a China ni a casi ningún otro país, porque se lo deniegan por homosexuales. Por tanto, en USA pueden conseguir una mujer que tenga el hijo por ellos. Claro que los óvulos serán de ella. Y por lo tanto, la mitad de la herencia genética del niño que nazca, será de ella. De esa madre que alquiló, vendió y desapareció.

En España ninguna de ambas opciones es posible. Además, si como mujer quieres renunciar a tu bebé biológico después del parto -antes no se puede porque es absolutamente ilegal pedirle a alguien que renuncie a su hijo antes de parirlo- tienes que firmar unos documentos de renuncia y además tienes que dejar tu nombre impreso. Tu nombre permanecerá en el acta de nacimiento literal del niño, y en el Registro Civil, por lo que si ese niño un día cuando sea mayor decide que quiere saber más sobre su madre biológica, la que le parió y le dejó sus genes, los cuales determinan la mitad de su personalidad según los expertos en biología y genética, podrá hacerlo.

En el caso del niño nacido en California, no he podido averiguar si alguien le garantiza a esa criatura que podrá hacer lo mismo. Si alguien un día le dirá que su mamá biológica se llamaba Ernesta Pérez y las claves para encontrarla. Porque gestar y parir no es como donar sangre. Es un poquito más fuerte. Es un poquito más allá. Es dar vida a otro ser humano. Ni más ni menos.

Al igual que reclamo que los hijos de donantes de óvulos y/o esperma puedan conocer su origen genético si un día quieren hacerlo, derecho que los adoptados han conseguido después de muchas peleas, reclamo idéntico derecho para los hijos nacidos en el extranjero de madre de alquiler. Y muy especialmente si su herencia genética se vincula de algún modo con esa madre de alquiler. Porque la genética conforma la mitad de lo que somos. Y  por qué esa obsesión de los padres homosexuales de inscribir al niño a toda costa como biológico de los dos? Pero si físicamente es imposible. Uno habrá puesto el esperma  y el otro no. Uno será físicamente padre biológico y el otro podría ser padre adoptivo. Dónde ven el problema? Por qué no dejar que el niño tenga acceso a su verdad biológica en todos los documentos en que aparezca? Qué nos da miedo de eso? No era el niño lo más importante en todo este proceso? Y una mierda que el niño está desprotegido de otra manera. El niño tendrá un padre biológico y otro padre de adopción. Como muchos niños adoptados, y no por ello carentes de todo el amor y la dedicación de unos padres verdaderos. Que las parejas heteros lo consiguen sin problemas  porque vuelan desde California con unos certificados falsos de nacimiento -sí, falsos- y aquí no queda otra que inscribirlos? Bueno, es que tampoco nos podemos meter con las leyes de otro país, y si allí se puede y les falsifican los documentos, siendo hombre y mujer es que lamentablemente no  debe haber modo de averiguarlo, supongo. Y en todo caso, si los óvulos y el semen son de la pareja,  el caso es radicalmente distinto porque  la herencia biológica no queda alterada por el útero de otra.

A propósito, estoy embarazada, y tengo la suerte inmensa de poder quedarme con la que sea mi bebé.

miércoles, 6 de octubre de 2010

historia de un cierre: la cuenta atrás


ESTO NO LO  SALVA NI SUPERMAN es el comienzo de un nuevo blog que he abierto estos días, con motivo de la crisis que aprieta en todas direcciones y para mostraros desde dentro cómo se vive la agonía de un cierre empresarial multinacional. Es un experimento que quiero llevar a cabo en los próximos meses y del cual ni yo misma conozco el final. Pero me  han dicho que está cerca. Pincha AQUÍ

lunes, 4 de octubre de 2010

UN RABO Y DOS OREJAS

No son Obama y Hillary. En España y salvo raras excepciones carecemos de ese glamour. Y claro que Madrid, por mucho que te lleve al cielo, pues del Cielo de Pachá de los noventa no pasas. Así que las primarias del PSOE madrileño no son, ni con mucho, lo más repetido en la web interespacial, como sí lo fueron las primarias estadounidenses de los demócratas. Pero oye, valor han tenido.


La Trini, porque ya perdió una vez, creo recordar que para alcalde de la capital, y otra vez se lo han pedido y otra vez ha dicho que sí. Otra cosa no sé si tendrá, pero agallas para seguir a su Presidente a donde quiera que vaya, no le faltan. Y como ministra, no ha estado nada mal. Excepto por la compra de vacunas masiva para la gripe, pero quién se  iba a imaginar que la OMS podía exagerar tanto la  nota... Una rubia simpática y amigable la Trini. Me la presentaron una vez en un cocktail y no tengo más que palabras de agradecimiento para ella, que fue una mujer educadísima preocupándose por mi bienestar -yo por entonces estaba embarazada y ella se preocupó de que no me pasara demasiado rato de pie-. Natural y nada estirada me pareció. De eso a buena política, ya no sabría decir.


En cuanto a Gómez, pues hombre no es Obama. Pero tiene su aquél, no os parece? Y el morbo de enfrentarse a Zapatero, a Pepiño Blanco y a Rubalcaba a la vez, que apostaron por la rubia, oye hacen falta un par bien puestos. Pero lo que más me sorprende es esa capacidad que tienen los políticos de raza de cambiar de actitud según lo requieran las circunstancias. Ahora que Gómez ha salido triunfador, Trini se ha puesto a su servicio, y él ha repetido y machacado a los medios, siempre tan incisivos y especialmente los de derechas con los políticos de izquierdas, que esto no es ningún varapalo para ZP, que mucho menos para Pepe Blanco, que las declaraciones de Rubalcaba fueron desafortunadas pero que todo el mundo tiene derecho a equivocarse, y así sucesivamente para mostrarse como una  piña el PSOE y su democracia interna.

Olé Tomás y que cortes el rabo y las dos orejas, ahora que la tauromaquia está tan mal vista.

lunes, 27 de septiembre de 2010

COME REZA AMA



A los veintitrés años decidí perderme por el mundo. Me alquilé una habitación de estudiante cuatro por cuatro en la zona universitaria de París y me apunté a un master que no conocía ni cristo pero que se desarrollaba en la ciudad de mis sueños. Cuando se me acabó el dinero y mi familia decidió que me cortaba el suministro, de modo que volviera con ellos lo antes posible, tuve la inmensa suerte de que me saliera un trabajo que me permitía pagar un piso a medias y compartir los gastos del alquiler en la ciudad de Bruselas. No sin antes haberle declarado al que se hizo mi jefe que tenía un tío en la Comisión Europea que, en realidad, ni era mi tío ni familiar mio de ningún tipo. Sin embargo, era poderoso y le encantaba darles en las narices a los jefes de los bufetes de abogados más prestigiosos de la ciudad. Así que se la colamos.

Después suspendí el master. Así que llamé a mi jefe, muy resuelta, para decirle que no volvería a su despacho puesto que no era una de esas abogadas estrella que él acostumbraba a contratar, llenas de matrículas y soles. Me habían suspendido por cuestiones de lenguaje. Me dijo que le importaba un  pito y que estuviera allí a las nueve en punto del día siguiente. Eso me valió para que me considerara una trabajadora de segundo nivel y me diera los trabajos que los abogados estrella no querían realizar. Hasta que me gané a pulso mi lugar en la primera fila. Si es que a mí lo de ser competitiva, como que siempre me ha dado cierto repelús, o llámalo pereza.

Inmediatamente a continuación, fui percibiendo el pedazo de cretino que tenía de jefe, y decidí largarme de allí en cuanto me fuera posible. Sin embargo, aún tardé varios años, porque estaba viviendo la vida. El resto, podía esperar.

Y en esto que llega Julia Roberts y a su personaje de Come Reza Ama le da una crisis existencial pasados los treinta. Se ha casado con el chico que tocaba y se ha puesto a trabajar -trabajaba antes de darle el yuyu? no lo  recuerdo ahora...- en su lugar de siempre. No ha peleado por la vida así que un día decide que nada tiene sentido y le dice a su marido que no quiere seguir casada. Un monje budista ya se lo había visto venir haría unos meses.

Así que se pilla un sabático de la vida, de su marido, de su mejor amiga y hasta de ese trabajo que no recuerdo cuál era. Se mete en la maleta más modelitos que Sara Carbonero para ir a Sudáfrica y planea un viaje interior pero pasando por Italia, por la India y por Tailandia. Y eso sin saber que Javier Bardem la iba a estar esperando.

Y luego quieren que nos fiemos de Hollywood. Por qué no les demandamos ya por mentirnos tantas veces? 

Si la idea no está mal. Pija que le da por reflexionar sobre su vida, a buenas horas, y no le encuentra sentido a nada. Se desata de todos y se pira a meditar a Asia, que está tan de moda. Quién podría negarle ese lujo a una tía como ella? Y más aún, quién no ha querido huir de su vida en algún momento y tirar millas hacia lo desconocido? Por eso y porque es un pedazo de actriz, tiene la taquilla asegurada, en mi opinión. Otra cosa es que sea un pastelón tan grande como su sonrisa.

lunes, 20 de septiembre de 2010

esos locos bajitos



Nueve de la mañana. Miles de mamás, papás, abuelos, canguros y demás peña se dirigen a los centros escolares con sus hijos de la mano o embutidos en un carrito de cuatro ruedas. Algunos vienen en bicicleta con casco también. Llego, aparco, y mi hijo de inmediato me pide que le dé la manita para entrar en el centro lúdico al que le llevo, llamado guardería. De guardar, se entiende.

Le doy la manita en su quinto día consecutivo de acudida al centro llamado guardería. Llamamos al timbre y la puerta se acciona automáticamente. Detrás hay otra puerta cerrada con pestillo a una altura superior a la altura de cualquier niño cliente del centro, que abro con mi  mano y vuelvo a cerrar nada más pasar la puerta con él. Seguimos de la manita.

Atravesamos varias aulas hasta que llegamos a la suya, llamada la de los Pulpos en castellano. Vuelvo a accionar un pestillo situado en la parte superior de la puerta y entro con él de la mano. Cierro el  pestillo  una vez dentro y le pongo en contacto directo con el resto de niños de su edad que están en el  aula. Uno llora. Otro mira al infinito. Una niña mira perdida desde un sofá y otra cuarta se  aferra con convicción a las faldas de su madre. Varios juegan a trenes y dinosaurios, pero ninguno juega con los otros, sino con los juguetes. La profesora mira atareada a un lado y a otro y coge en sus brazos por turnos al que se halle más desesperado en su frustración. Sea ésta cual sea.

Mi hijo me mira y ve cómo le suelto la manita. Como voy a la zona de cabinas para depositar sus cosas: su chupete, su babero, su muda de ropa, sus toallitas húmedas. Le echo un vistazo de reojo y le descubro mirando a su alrededor y tratando de encontrarse alguna ocupación, mientras va pensando en el cuento que le conté sobre un niño que odiaba el colegio hasta que entro en uno y quedó fascinado por todo lo que contenía. Si mi madre dice que éste es un buen sitio,  que es un sitio lindo, será que es así. No voy a empeñarme yo en lo contrario, se dice.

Me acerco a él después de haber guardado sus cosas y una sonrisa forzada le dice que me estoy pirando sin remedio. Le planto un beso efusivo a la vez que distraido, como si no  fuera importante, como si no fuéramos a separarnos por varias horas. Él me mira y no dice nada. Me ve salir por la puerta y no me quita ojo.  Abro el pestillo para salir. Lo cierro una vez estoy fuera. Creo que mi hijo se está aguantando las lágrimas para parecerme un hombre, a pesar de no creerse  ninguna de mis patrañas acerca de sus ocupaciones y las mías en cuartos separados.

Pero lo cierto es que yo necesito ganar dinero y espacios. Y él necesita un entorno en el que no esté bajo mis faldas y se tenga que valer por sí mismo.

Al igual que no me creo la democracia de Sarkozy y sus socios de la Unión Europea, que por un lado tildan el racismo de delito y por otro no le tosen a Sarko cuando deporta masivamente gitanos a su casa con 300 euros en la boca, tampoco mi hijo se ha tragado el cuento de que la guardería sea un sitio fascinante al que sólo va porque es muy divertido. El sabe que le guardo allí porque necesito trabajar, y no sólo por dinero.  Al igual que yo sé que Sarko es un racista pero es 'nuestro' racista.

martes, 14 de septiembre de 2010

Mujeres que hablan


Anoche hice doble sesión de sofing o teling, o sea de estar tirada en el sofá mientras me deleitaba con series y más series sobre mujeres de diferentes edades.

Primero echaban Mujeres desesperadas, en su formato quinta reposición de lo mismo. Una vez más vi cómo Lynette Scavo pierde su pelo a causa del cáncer, su marido no quiere hacerle el amor sin la peluca puesta, Susan Meyer trata de ser amiga de unos nuevos vecinos gays y mete la pata sí o sí, Gabrielle Solis se lía con su exmarido y éste le contagia ladillas que, a su vez, ella contagia al alcalde de Fairview, y Bree Van de Kamp se pone una barriga postiza para disimular el embarazo de su hija adolescente mientras a ella la manda a un convento en pleno siglo veintiuno.

Nunca me aburro de verlas. Me relajan, qué le voy a hacer. Y luego me divierto imaginando cuál de esos caracteres podría encajar en mi personalidad, o por lo menos cuál se me acerca más. Y mejor aún, quién de ellas podría ser cada una de mis amigas. No creáis, todas se acercan de un modo u otro a alguno de los prototipos. Misma edad y aspiraciones similares en algunos casos, aunque no tan exageradas, por aquello de la vida real.

Curiosamente, la segunda serie que me tragué anoche trataba de lo mismo pero veinte o treinta años más tarde, no sabría decir. Las chicas de oro en formato español, encabezado por Concha Velasco y seguido por otras tres pedazo de actrices que representaban a las inolvidables e inimitables Rose, Blanche, Sofía y Dorothy, de las Golden Girls de los ochenta.

Curiosamente de nuevo, he descubierto que el productor de Desperate Housewifes y el de Golden Girls es el mismo. Y su serie de Mujeres desesperadas surgió a raíz de estar el hombre viendo un programa en la tele con su propia madre, donde escucharon la noticia de que una mujer, Andrea Yates, había ahogado en la bañera a sus cinco hijos, aparentemente porque no soportaba el peso de la maternidad. Parece que Cherry se mostró horrorizado por la noticia, y comentó en voz alta cómo una mujer tenía que estar de desesperada para algo así. Y lo que le petrificó fue la respuesta de su madre: "sí, yo lo entiendo". Cherry tuvo una infancia muy viajada, su padre trabajaba mucho y para una petrolera, así que se mudaban constantemente de país y estuvieron viviendo en Arabia Saudi, Hong Kong e Irán en diferentes etapas de su niñez. No hay que ser muy listo para adivinar que el padre de Cherry trabajaba muchas horas de todos los días de la semana. Y ahí se le encendió la bombilla al productor y guionista de la serie: qué pasaría si esas mujeres de Sex in the city, que sueñan con encontrar al hombre perfecto, lo hubieran encontrado ya y se mudaran a las afueras de la ciudad, a una casa grande y libre donde poder vivir sus sueños hechos realidad? Qué pasaría si, una vez allí,  descubrieran que seguían desesperadas? O infelices...

Y yo me he preguntado, después de estas series y de otra magnífica que estrenaron hará dos o tres años, de producción española y que se llamaba simplemente Mujeres, qué es lo que hace que productores, guionistas y escritores se  consagren en cuerpo y alma a descifrar nuestro yo femenino en todas sus facetas, virtudes y huecos. Para bien o para mal, nos estudian y nos caricaturizan hasta la saciedad.

Será que resultamos personajes más interesantes que los hombres? O simplemente más rentables? Será que somos mejor público nosotras que ellos, y por eso nos dedican una cuota de pantalla significativa, para que nos entretengamos como al que le echan alpiste? Será la maternidad? O será que nos encanta psicoanalizarnos y que nos psicoanalicen los demás?

No he llegado a ninguna conclusión. Pero conmigo aciertan. Me encanta verme reflejada en la pantalla.

martes, 7 de septiembre de 2010

las mujeres y los hombres que soñamos, por Woody Allen

Quién no quiere conocer al hombre de sus sueños? Quién no se piensa si ése que tiene al lado, lo es o no lo es? Y si hubiera algo mejor? Y si hubiera algo peor? Y si no hubiera nadie?

Bueno, Woody Allen y su nueva peli Conocerás al hombre de tus sueños no van tan allá. Se quedan en el acá de unas cuantas escenas a su estilo, hilarantes y en su mayoría ingeniosas, porque de su cabeza no puede salir nada que no sea mínimamente curioso, y por lo demás en serie.

Ultimamente acudo a las pelis de Woody Allen como quien realiza un ritual del que no puede salirse ni aún sabiendo que el siguiente capítulo se parecerá irremediablemente al anterior. Y de todos modos lo disfruto, así que por nada del mundo renunciaría a sus creaciones, ni aunque se hayan convertido en rutinarias y predecibles.

De Banderas no puedo decir nada que no me pese, porque me parece que lo visten como un camarero en esta cinta, pero también en otras en que le recuerdo. Y no tengo nada contra él. Será que no me gusta y punto.

De Naomi nada que añadir. Perfecta e impecable luciendo discretos y estrechísimos vestidos en los que cabe a la perfección. Y sin embargo, va de perdedora en este round. Su marido es Josh Brolin, un escritor aupado por el éxito de una primera novela acertada y nada más en su curriculum, aparte de hacer de taxista y chófer por los bulevares. El que sí conoce a la mujer de sus sueños es él, que la tiene al otro lado de la ventana siempre vestida de rojo, una femme fatale post adolescente y asiática  para más inri. Naomi a su lado parece una mosquita muerta y pisoteada por la rutina diaria.

Y de Hopkins nunca se puede decir nada malo. Su papel de setentón al que se le escapan las oportunidades y que corre detrás de una ramera pensando que le descubrirá el elixir de la eterna juventud es, como siempre, insuperable. En cuanto a su ex mujer, actriz desconocida para mí -vaya por delante mi ignorancia- ella inicia el largometraje y ella lo cierra, en un círculo donde la ilusión lo tapa todo, y sirve igual para un roto que para un descosido.

Seguiré idolantrándole, aún a pesar de que ahora fabrica en serie de alta gama.

martes, 31 de agosto de 2010

Tariq y Joyce

Tariq y Joyce no son pareja. Pero son las últimas personas importantes a las que he escuchado hablar en público durante estos tórridos días de agosto. Claro que tórridos por aquí abajo. Allá en Edimburgo, donde se sucedían los festivales de música, danza, teatro, literatura y comedia de manera explosiva e imparable, en realidad no hacía ningún calor. Me pregunto qué día de la semana les cayó el verano a los escoceses, porque en la última semana de agosto aquéllo parecía el invierno de la estepa rusa edulcorado por un sol débil y transparente.

Así que ya sabéis donde he pasado mis últimos días de VACACIONES acompañada de mi marido y punto. El niño, como debe ser, con los abuelos multifuncionales e hiperactivos que me han tocado en suerte. Qué afortunada soy, la verdad.



Tariq Ramadán es un interesantísimo pensador de origen suizo y que les habla a los musulmanes que viven y crecen en Occidente y a los occidentales no musulmanes que conviven con los primeros.  Porque, como decía Tariq, esto se puede ver como un problema o como un fenómeno en movimiento,  el de las migraciones. Los musulmanes estaban ahí desde hace mucho tiempo y seguirán estándolo por mucho más. Se tendrán que adaptar a nuestras reglas pero también nosotros a sus caras. Y eso, lo queramos o no, porque así es el mundo hoy en día. Cuando me agoto de contestar a los porqués de mi hijo, le digo 'porque así es la vida', y él repite 'porqué así es la vida, mamá?'... y creo que lo mismo podría haber dicho Tariq Ramadán. Claro que él lo argumentaba más y utilizaba vocablos de intelectual y de político. Es suizo y musulmán, y después de muchas obras pesadas y controvertidas sobre la cultura del Islam y su entendimiento desde Occidente, su editor en Roma le dijo 'Tariq, por qué no escribes una obra corta y que pueda leer todo el mundo?'. Y de ahí salió What I believe, un éxito editorial y personal del autor se mire por donde se mire.

Una vez enfríe mi entusiasmo después de la arenga provechosa y suculenta que me había ofrecido el suizo Tariq, y resistiéndome a correr a comprar su obra para que me la firmara en persona, me dirigí a mi siguiente charla de escritora seria. Joyce Carol Oates, la autora norteamericana de Bestias -ha salido ahora en español- de Rape -todavía no está en español- y que venía a presentar Ave del paraíso, me inundó de admiración porque no sólo escribe como los ángeles -o como las bestias, según se mire- sino que tiene un extraordinario sentido del humor que se contradice tanto con su aspecto de brujita descuidada -su atuendo no dejaba escapatoria a pensar más que se dedica a sus libros sin parar- como con su prosa amarga y tremendamente cruel. Ni qué decir que me perdí algunas de sus bromas porque me falta dominio del inglés, pero a juzgar por las que entendí y por la actitud de su numerosísima audiencia, reinó en la sala como la gran escritora que es.

miércoles, 28 de julio de 2010

la España cañí



Ultimamente estoy super marujona con la tele. Me trago todos los programas de sucesos, entrevistas, casas de millonarios y persecuciones al tándem Iker-Sara. No vale preguntar porqué. Mis razones tengo y quizá las esgrima más adelante.

El caso es que el otro día metieron un reportaje sobre los abuelos al cuidado de los nietos en el mes de julio. Yo me puse tierna pensando en mi bizcochito, que está pasando unos días con su abuela materna en la playa, y su abuela derritiéndose de placer de verlo corretear y fastidiarla desde las siete de la mañana hasta las nueve o diez de la noche. Qué puede ser más bello, sobretodo para mí?

Pero lo que me sorprendió es que de todos los abuelos que sacaron por la pantalla del televisor rodeados de nietos, tan sólo a uno se le veía tan rebosante de placer como a mi madre por poder compartir esos días con sus retoños. Y eso que tenía como siete críos a su cargo. Contó que era viudo y que desde que había fallecido su mujer para él no había mayor alegría en el mundo que cuidar de sus nietos en el verano, llevarles a la playa y cocinar para ellos.

El resto de parejas de abuelos que mostraron su intimidad en la pantalla se veían resignados. Más aún, cuando la locutora les preguntó si aquéllo era más una obligación o una devoción, contestaron al unísono y para mi asombro que era una obligación. Eso con los niños delante chupando cámara.

Me sentí mal por los niños, por los abuelos y por los papás que seguro les estarían viendo por la tele. Por los niños, que se sentirían en esos momentos como una pesada carga o fardo del que cuidar. Por los padres, que teniendo que trabajar no tenían más remedio que endosar los niños con los abuelos y ahora se sentirían horrible de ver lo forzado que resultaba el esfuerzo. Y por los abuelos, porque no parecían saber disfrutar de sus nietos y más bien tenían cara de 'yo ahora en mi jubilación lo que quiero es descansar con mi parienta y los nietos un ratito por la tarde de visita'.

Y pensé, tanto ha cambiado España desde que yo era niña? Menos mal que mi hijo tiene abuelos de los de antes!!!

miércoles, 21 de julio de 2010

Antes de que te duermas


Antes de que comience MI veraneo -término acuñado en mividaconhijos y que resume el verano de una madre por oposición a las vacaciones- quiero recomendaros algunas novelotas que he leído los últimos meses -ya, mi vida social es  poca y mi vida de lectora también, pero hago lo que puedo-, y que quizá os animen un día de playa, al que pueda permitirse gozar de una buena historia irreal debajo de una sombrilla o atrincherado en la hamaca de su casa.

El primero es Invisible, de Auster. Fantástico. No tengo palabras. Me gusta Auster de siempre, me distrae, es una prosa fácil y no te tienes que romper la cabeza para entenderle. Puede que nunca le den un nobel, pero él no lo necesita. Ya es Paul Auster y tiene esos ojos y esa mujer tan literaria y esa hija que parece sacada de una revista. Volviendo a la historia, es una narración metida dentro de otras, muy en su línea habitual pero mejorándolo si cabe. Y es que a veces no sabes qué terreno pisas en esta novela, si el de la ficción o el de la realidad. Quizá la novela es tan sólo una excusa para contarnos las memorias de un buen amigo que se las confió a él con la secreta esperanza de que vieran la luz. Invisible.

El segundo es La vida en sordina, de David Lodge. Lodge es normalmente hilarante y desternillante, como en La vida es un pañuelo o Trapos sucios, las dos igualmente recomendables, por cierto. Sin embargo, La vida en sordina comienza de un modo que te hace pensar que te vas a tragar un tratado sobre la sordera y que te han cambiado a tu Lodge habitual. Falso. Ahí está él en  todo su esplendor, con las conversaciones absurdas que  mantiene un sordo con una despampanante y salida estudiante de psicología que le quiere hacer la rosca a un viejo presuntamente chocho. O con las mentiras que se ve obligado a contarle a su mujer para que no descubra que su marido viejo y sordo está metido en un lío de faldas del que no sabe cómo rayos salirse. Y las duras reuniones con un padre del protagonista, aún más viejo y más sordo que él, mucho más tozudo y solitario, y sin embargo, esperando que alguien le quiera. Imposible aburrirse con todos ellos.

viernes, 16 de julio de 2010

Malas noticias


Te acuerdas de esos viajes en avión, en que te quedabas dormido o dormida, y de repente te despertabas, mirabas a tu derecha y tu novio dormitaba o leía, mirabas a tu izquierda y plaf... el universo a tus pies, con sus nubes de algodón, su sol violáceo, su poquito de movimiento, y el silencio de fondo? Algunos veían la tele con auriculares, pero tú te podías permitir el lujo de soñar un rato, de pensar en tu futuro, de escribir unas notas que siempre postergabas por falta de tiempo y exceso de ruido ambiental... si acaso alguna azafata te ofrecía un zumito o un vaso de café en un vuelo transoceánico, pero por lo demás... maravilloso mundo interior al que dar rienda suelta mientras te hallabas suspendido entre pinto y valdemoro.

Pues amigos, se acabó! El Ministerio de Industria, en connivencia supongo que con altos intereses de Estado y monetarios, ha aprobado una orden que permite el uso de aparatos teléfonos móviles en los aviones. Habrá mayor desgracia? Al cuerno con las puestas de sol, los silencios infinitos y las cabezaditas. En cualquier momento podrá sonar el condenado aparato y recordarte que te dejaste un trabajo por terminar en  la oficina, o que los niños ya han salido del colegio, o que tu madre ha tenido visita con el médico. O aún peor, recordárselo a tu vecino de asiento.

Primero invadieron los trenes. Después los metros. Ahora la han tomado con los aviones. Dónde tengo que meterme para estar  un ratito agusto conmigo misma? Queda alguna  playa sin movilizar por favor?

martes, 13 de julio de 2010

La vida en movimiento


Cuándo sentiste por última vez el placer de una buena cena, aderezada con una conversación inteligente y en la que te mirabas a los ojos con tu interlocutor sin saber lo que vendría después del postre? O más bien planeándolo cuidadosamente?

Lo segundo es lo que hace Naomi Watts con cada uno de los hombres que conoce y en quienes deposita su enorme poder de seducción.  Melena al viento, aire de triunfadora, aspecto de muñeca de porcelana y decisión absoluta en las artes amatorias. Quién se le resiste? Porque veamos, alguna vez te has asomado al balcón de tu casa y mirando hacia tu izquierda te has encontrado con el pecho desnudo de una rubia escandalosamente provocativa? Ésa es ella, y no importa que estés casado, que seas viudo y le lleves treinta años o que tengas otro lío sentimental. Ella es Watts, y consigue lo que quiere. Lo que quiere menos una madre conocida.

Annette Bening tiene otros problemas. Una madre moribunda que no se confía con ella, y en cambio sí con su criada latina. Un drama que no sale a la luz y un montón de sentimientos guardados bajo un aspecto borde y mordedor.

Una pareja de color no consigue embarazarse biológicamente hablando. Otra chica de color se ha embarazado con demasiada facilidad y busca candidatos para la crianza. Los evalúa y casi los humilla antes de decidirse por unos padres que la satisfagan. Pero no es lo mismo estar embarazada que parir un niño, aunque una cosa venga detrás de la otra.

Y así, una tras otra, las historias de varias mujeres y hombres se van cruzando en esta película genial, emotiva y maravillosa de Rodrigo García que se llama originalmente Mother and child y que se ha traducido como Madres e hijas. Pura vida en movimiento. Nada más y nada menos. Narrada desde la perspectiva de alguien que sabe de lo que habla, a juzgar por quien la vio y os lo está contando.

viernes, 2 de julio de 2010

SPAIN IS NOT CATALONIA

Esta frase que acuño en el título del post no es que apareciera sólo en un artículo de Pablo Molina en Libertad Digital, es que para mi máximo asombro la he visto escrita esta mañanita en la pizarra de avisos de mis compañeros de trabajo de la izquierda, en el sentido físico del término porque trabajan en el despacho a la izquierda del mio. Estaba con la letra a toda castaña de grande y me ha impactado tanto que, yo que nunca comento de política con ellos porque sé de qué pie cojean todos, pues es que no he podido evitar preguntar 'qué coño es eso?'. Y me han respondido que llevan tal cabreo con 'lo del  Estatut y el Tribunal Constitucional' que ya no he podido evitarlo: se me ha visto el plumero que, por otra parte, nunca he escondido. Soy más españolista que las rosquilletas.

Resulta que odian al Tribunal Constitucional y están más cabreados que Montilla y Carod juntos. Pero no han sido capaces de explicarme el porqué Carme Chacón -catalana de tota la vida- y la Fernández de la Vega, mismo partido político- se declaran 'satisfechas' con el resultado de la sentencia del Constitucional, y en cambio el President Montilla amanece cabreado cual mono sin plátano. Uy eso me ha quedado un poco ofensivo. Lo retiro. Cabreado cual mono enjaulado, vale.

Pos bueno. Lo que han resuelto en explicarme, aquí mis compis, es que como catalana residente que me soy, pago más impuestos que el resto de los españoles. La otra compi, contable de profesión, ha añadido que no sólo eso, sino que tú vas en Extremadura a pedir una ayuda pública, y te la dan. Aquí, como parece que somos ricos, vas a pedir la misma ayuda pública y te la niegan. Ajá. Una respuesta completamente científica y basada en miles de historias reales. Tan real como la de que los inmigrantes no pagan impuestos. Si al final, entre el PP y los nacionalistas muchas veces no hay tanta diferencia.

Entonces, les he dicho yo. Por ese mismo razonamiento, entenderéis que los alemanes estén hasta el moño de ayudar a los latinos del Sur que no hacemos más que  gastar y gastar y luego necesitamos que nos refloten los países serios. Vamos, que en ese caso no hay problema, ah pero cuando se trata de rascarme mi propio bolsillo en favor de un compañero español de otra provincia, ahí ya duele. Es que son unos vagos, oyes.

Mi única esperanza es que ahora con Laporta y su nuevo partido Democracia catalana o como cuernos se llame, cada vez sean más partidos independentistas, y ya se sabe que divide y... vencerás! Lo malo es que no hay nadie para vencer...

lunes, 28 de junio de 2010

martes, 22 de junio de 2010

Vacaciones de verano


Ayer escuché por la radio un programa en el que una psicóloga explicaba cuáles de los conceptos que se asocian con VACACIONES son erróneos y cuáles son acertados. En su opinión, claro está. Que no en la mía por distintas razones.

Lo primero que dijo es que 4 semanas de vacaciones seguidas son demasiado, y que mejor cogerlas partidas una semana aquí y otra allá. Pues qué quieres que te diga. A mí donde se pongan cuatro o cinco semanitas off y seguidas, que se quiten las tonterías estas europeas avanzadas. De toda la vida, la primera semana sirve para desconectar -en casos de curros con mucho estrés como los tenía yo antes, que ahora me sobra con media hora para hacer click-. La segunda entras en materia, ya no te acuerdas del nombre de tu jefe. La tercera la disfrutas a tope y eres libre cual cometa en el cielo, y la cuarta vas reflexionando antes de caer en la profunda depresión de la corbata y el tacón alto.

Claro que, no es lo mismo irse de vacaciones con niños al apartamento de la playa de Sant Feliu, que es precioso pero está a dos cuadras de tu casa, que irse a Bora Bora (véase foto arriba) con tu maromo y sin la prole detrás. Que habrá quien se aburra en Bora Bora más allá de tres días, pero no es mi caso. A mí dame un buen libro y una playa casi desierta y llévate el reloj de pulsera. Siempre que las comodidades sean las de la foto, jejeje.

Y aquí entro en el segundo tema de fondo expuesto por la psicóloga. Ella opina -la llamo ella porque no recuerdo su nombre, mil perdones- que no hace falta irse a las chimbambas para disfrutar de las vacaciones. Que nos estresamos cogiendo aviones, perdiendo maletas, soportando huelgas de pilotos, pagando hoteles que no nos podemos permitir... para luego sacar las fotos en el facebook (ayer por lo visto uno había publicado fotos de un viaje que no había hecho, para no quedar mal por lo que se esperaba de él), cuando bien podríamos aprovechar esa casa en la playa que nos dejan nuestros  padres  y que hasta tiene una piscina, a veinte kilómetros de casa.

Vale que con niños la casa de la playa a veinte kilómetros es una ventaja superlativa. Pero yo hablaba de verdaderas vacaciones de tus quehaceres diarios y de desconectar del mundanal ruido. Y para eso, ni pañales ni despertares sobresaltados en medio de la noche ni biberones ni casas de los suegros. Una vez más, me quedo con el hotel de Bora Bora y el silencio de los peces. Vale, que si tienes familia no te puedes ir un mes a hacer de nativo.  Pero dame unos diez días al menos, y luego me meto en el chalet de la playa con otro ánimo. Que estamos definiendo unas vacaciones de calidad, no la vida real. 

Y lo único en que sí estuve de acuerdo fue en su tercera conclusión. No agobiarse por ver todos los pueblos por los que pasas milímetro a milímetro, no llevar a cabo todas las actividades que mandan los monitores del club de vacaciones, no anotar en una lista todos los libros que quieres leer en tu período de asueto y sí perderte algunas cosas por una buena siesta o lo que se tercie.

Yo confesaré aquí un secreto de mis vacaciones en Costa Rica. Violando expresamente el pacto de silencio que tenía con mi compañera de viaje al respecto. La primera noche, después del resacón del avión y de un calor húmedo de mil demonios, nos propusieron ir a ver salir a las tortugas del mar como a las doce de la noche. Había que levantarse a esa hora, ponerse los anoraks porque  estaba diluviando, caminar hasta la playa como tres kilómetros de selva y después con las linternas mantenernos agazapados y en grupo hasta que, quizás, viéramos alguna tortuga poner sus huevos.

Las dos nos prometimos a nosotras mismas que no contaríamos a nadie que no habíamos visto las tortugas. Cuando vuelves de CR es lo primero que te pregunta todo el mundo. Así que mientras dormíamos tan ricamente en unos colchones nada mullidos y rodeadas de bichos por todas partes, soñamos que habíamos visto esas tortugas y esos huevos. Y al día siguiente, bien descansadas, comentamos con los demás lo interesante que había sido la experiencia.

Este blog se lo dedico a mi amiga de Costa Rica. Y también se lo dedico a mi amiga JO GRASS, cuyo blog me ha dedicado este premio que aquí reproduzco y la felicito por el año que lleva deleitándonos con personajes y ciudades que, a través de su imaginación, podemos casi tocar.

martes, 15 de junio de 2010

La casa por la ventana



No entiendo de economía ni me ha interesado en la vida comprenderla. De mi último trabajo me echaron por no saber de números ni querer aprender al respecto. Tengo alergia a hacer cálculos de lo que me queda para pasar el mes y es fácil pegármela en cuestión de extractos bancarios, porque los leo de refilón y rapidito para comprobar que todo esté bien y poder tirarlos a la basura después.

Dicho esto, las finanzas de este país en el que vivimos me tienen intrigadísima. Bueno, qué digo de este país, de todo el mundo capitalista occidental blogosferizado e internacional. Vamos a ver. Si hago memoria, toda esta crisis monumental se inició por culpa de una cosa que llamaron los 'hedge funds ' y que no sé qué rayos significa, pero algo así como fondos basura que daban créditos a toche y moche y acabaron por hundir las economías más prestigiosas. Cayeron grandes especuladores y timadores como aquel americano que no sé si seguirá en la cárcel, Bernard L. Madoff. Que por cierto, pones 'estafas financieras USA' en google y te sale directamente la cara de este señor.

A continuación, cayeron grandes empresas, o estuvieron a punto de hacerlo si no fuera porque los países salieron en su rescate. Véase grandes financieras y aseguradoras como AIG, otra vez en USA.

Lo siguiente o lo  anterior fueron algunos de los grandes bancos inversores del mundo, como Lehman Brothers. Unos cayeron y otros fueron rescatados, para no hundir las mismas economías que los habían posibilitado, se dijo. Vale.

Entonces llegó ZP y sus  homólogos europeos y siguieron gastando y diciendo que aquí no pasaba nada y que había  que seguir consumiendo, haciendo carreteras y creando empleo. En España se adoptó el Plan E, que consistió en dar una millonada a todos los ayuntamientos de España, como 8.000 millones de euros, para que pusieran en marcha todas las obras públicas de que fueran capaces y generaran empleo para todos los parados de este país.

Bien. En esto que el paro siguió aumentando de manera alarmante. Cambiaron al ministro de economía por la ministra Salgado, y con su pelo de peluquería y sus fantásticos huesitos de señora elegante se puso a liderarnos en silencio. Se dice que Solbes, el ex, dimitió de puro hartazgo porque sus políticas le parecían  a ZP conservadoras y demasiado austeras.

Pues hala. Seguimos gastando, que no decaiga el ánimo que la crisis es pasajera y para 2010 estamos creciendo. Llegó el final de 2009 y la economía iba de mal en peor y estábamos llegando a los 5 millones de parados, es  decir al 20% de la población activa en casa sin nada que  cobrar.

Entonces, de repente y sin avisar, el Gobierno se da un golpe en  la cabeza y bruscamente vira a la  derecha. Sufre un varapalo de las autoridades europeas, que también se dan un golpe, y todos a una deciden que seguir gastando es imposible. Ahora lo que hay que hacer es apretarse el cinturón  y frenar de sopetón el gasto público. ZP lucha por sus ideales, pero al final cae rendido ante Obama, que le grita al teléfono que joder, que bastante tengo yo con los cabrones de British Petroleum y sus vertidos tóxicos, que cortes los gastos te digo o te pego un sopapo y no vienes al próximo día de Oración en la Casa Blanca.

Y ahí tenemos al pobre ZP que donde decía digo ahora dice diego, y por las noches se hace el harakiri en su casa. Pero no es suficiente. Europa quiere más sangre, así que le piden una reforma laboral que ponga en aprietos a todos sus amiguitos y meta en cintura a un país agradecido con los trabajadores.

ZP ya no es ZP. No queda nada del hombre que un día fui, Sonsoles de mi alma.

Ahora viene la reflexión:

1. Si primero fueron los bancos, por qué ahora nadie se  mete ni con ellos ni con la regulación del sistema financiero mundial? Sólo escuché que Alemania ha puesto una tasa a las operaciones bancarias, pero y el resto?

2. Si primero no había crisis, por no alarmar, y luego había  que seguir derrochando dinero público, por generar empleo, qué ha pasado ahora para que la fórmula sea exactamente la contraria?

3. Cómo vamos a crear puestos de trabajo si frenamos en seco el gasto público y privado? porque es obvio que si el Estado no gasta, los particulares menos. Mi madre dice que ahora  no es momento de gastos superfluos de ningún tipo, que hay que guardar lo  poco que uno tenga porque el panorama está muy negro y no se sabe lo que nos puede venir. E imagino que no es la única que piensa así.

4. De verdad pensamos que  por acometer una reforma laboral que abarate el despido y facilite la extinción de contratos, los empresarios van a crear puestos de trabajo? no sé en vuestras empresas, en la mía no se vende un quico, y si no se vende no hay contrataciones nuevas. Lo único que habrá es  más facilidad para despedir a los que ya estábamos aquí antes de empezar.

5. Alguien escuchó qué haremos para vender más si todos nos quedamos quietos en casa sin  chistar y sin abrir la cartera no sea que nos la roben?

Que me aspen, pero yo, particularmente, NO LO ENTIENDO.